"Loba Esteparia" "Teatro Mágico, no para cualquiera, entrada sólo para locos..."
sábado, diciembre 23, 2006
¿Y si apago la luz...como en los cines?
Las palabras que aquí digo no tienen sonido. No tienen mi sonrisa, ni mi piel, ni mi gesto, ni mi dulzura, ni mi rabia. No tienen tampoco mi desesperación, mi esperanza ni mi impulsividad. Ni mi cariño, ni mi sorpresa, ni mi desconsuelo, ni mi felicidad. Las palabras que aquí conjugo tienen letras y forma, pero no la canción que escucho ahora (Save me, por cierto, de Aimee Mann), ni mis cejas arqueadas, ni mi ceño fruncido, ni mi brillo en la mirada. Ni mis lágrimas de soledad, ni mis lágrimas de júbilo. Y a veces mis palabras me muestran agresiva o inquisidora y no enseñan mi emoción. A estas palabras les sigue un punto. O puntos suspensivos.... Tienen ¡exclamaciones! Tienen ¿interrogantes? Tienen blancos . Y mensajes entre líneas. Pero con el punto no tienen la frase cerrada; ni con los puntos suspensivos, no muestran el pensamiento abierto a la espera. Ni con las exclamaciones, la alegría, el desaliento o la entrega. Con las interrogaciones no hay sólo preguntas: hay certezas tras ellas y agobios en medio, hay confirmación y hay satisfacción también. Y en los blancos están los huecos, los tuyos, los míos y los silencios. Y entre las líneas hay lo que no dije: la frescura, el calor, los colores que no te mostré, sus matices, la transparencia, la opacidad a veces. Y si doy besos, no sólo describo ternura o pasión: es un momento de entrega absoluta para que me sientas, con los ojos cerrados o muy abiertos y percibas esa imagen que transmite mi alegría para tí, y no se qué más ... Quizás, si sigo escribiendo, poco a poco consiga perder algo de esa supuesta disonancia. O quizás me vengan otra vez esas ganas de abandonar este lugar, ganas de apagar la luz (como en los cines) y volver al word. Whatsoever. A veces me rompo en mil pedazos que se esparcen y tardo un rato en juntarlos todos de nuevo. No recupero alguno de esos trozos, lo pierdo. Si lo encuentras, te lo regalo. Te dejo una canción, por si vienes a verme. Y te entrego una risa por si pasas frío. Un beso por si tienes sed.
viernes, diciembre 22, 2006
"Sensación, no-sensación, todo menos sensación"
Y es esta sensación (y me digo: no-sensación, todo menos sensación) pasaje vago de la vaga conciencia (conciencia, vaguedad, lo que sea) y dos o tres palabras, imágenes por supuesto, aclaraciones innecesarias de la mente (voces inexplicables que aparecen disminuyendo, mientras disminuye la conciencia a punto de dormir, y el recuerdo, digo, recuerdos) y recuerdos aproximados de “ya casi”, de “poco mas que nada”, poco más que nada que es, como siempre, recuerdo. Hoy recordé a mi abuela y su muerte. Me sonrió y yo sonreí también.Escucho a Fiona Apple desde hace diez mil siglos, me acompaña fotografiando momentos, como una banda sonora de alguna gran película, “A Mistake”, una gran canción en una notable escena, neutraliza al olvido. Y divago. Bordeo y acaricio a la “perfección”, la tanteo, me sonríe, y yo por ese afán de pensar que lo mejor está por venir, por dejar pasar un “ya casi” me hago de rogar y ¡paf! la pierdo. Y nadie dice nada. Y la perfección se larga. Pero no importa. Bueno, sí importa, pero no tanto, al menos hoy no importa. Porque todo lo que acompaña a ese “ya casi” inunda de sublimidad (¿será exagerado decir sublimidad?),o al menos de encantamiento, y ahora temo a una posible adicción a aquella sublimidad (aunque suene exagerado). Seguiré pensando que lo mejor está por venir (me refiero a un “ya casi” mutado en un “ya!”). Y doy una carcajada. Y pienso otra vez y me pregunto quien eres, ¿eres tú?,dime, ¿eres tú?, ¿importa si eres tú o es él?, para tales casos no debería importar(me) pero al preguntar más de una vez veo que me importa. Pero ahora no importa, yo sólo río.
Es tarde y no tengo sueño, aún me acompaña la “fusión” de un sí sé qué plasmado en la piel. Y deliro. Y divago. Y la mentira (¡con un antifaz!) me guiña un ojo desde la vereda del frente, pero yo hago como que no la veo. Y adultero a aquella sensación, (no-sensación, todo menos sensación) la adultero para sentirme mejor. Y río. Y me quedo sola otra vez, sola en esta habitación, y lo agradezco. Quedarse solo, dice Heidegger. Pero la autentica soledad habrá de esperar algunos momentos antes de aparecer, justo cuando una deja caer la pluma, extrañada de la convivencia entre lo que no respira.
Es hora de dormir. Deberé contar ovejas. Suena en mi ambiente “Android Paranoid” y me pregunto: ¿sueñan los androides con ovejas eléctricas?
jueves, diciembre 21, 2006
Engalánate, danza, ríe...!!!
Cuando el mundo quede reducido a un solo bosque negro para nuestros cuatro ojos asombrados, -a una playa para dos niños fieles, a una casa musical para nuestra clara simpatía-, te encontraré.Que no haya aquí abajo sino un viejo solo, tranquilo y bello, rodeado de un "lujo inaudito"... y estoy a tus rodillas.Que haya yo realizado todos tus recuerdos -que sea yo aquel que sabe agarrotarte-, te ahogaré. Cuando nosotros somos muy fuertes: ¿quién retrocede? Muy alegres: ¿quién se cae de ridículo?. Cuando somos muy malvados... ¿qué harían con nosotros?. Engalánate, danza, ríe... yo nunca podré tirar el amor por la ventana.
A.Rimbaud
martes, diciembre 19, 2006
"Tripas"
Lunes. Hoy salí a caminar por el “barrio” (Ja!), no había nada que hacer y quise salir a respirar aire urbano. Extrañé mi cámara, la tengo empolvada y creo que es hora de retomar las sesiones de fotografía. Por estos días estuve preocupándome de cosas un tanto glamorosas, y esas tonteras. Me he encontrado meditando por caminos al borde de precipicios. Observando esta hipócrita ciudad con todas sus luces desde las alturas. He estado preocupada de acrecentar mi ego, (hoy leí acerca Gnosis, y aprendí que el 97% del cuerpo es ego y el 3% es esencia, o conciencia libre) lo suficiente como para contarle al mundo entero algunas cosas que he hecho. Aunque ya esté algo atrasado el comentario, quiero hacerlo hoy. Pues bien:
Domingo 10/12: Estaba recostada en el pasto ventilándome con aires llay-llaínos, leyendo la entrevista que le hizo PUNTO FINAL a mi amigo Crichard (Edición N°129, página 18, notable por cierto) cuando de pronto aparece mi padre gritando “Murió Pinocho, murió Pinocho!!!”,me parecía increíble, no me alegré, no me dieron ganas de celebrar, pensé: “burló a la justicia”. También pensé “el país se quedó sin el villano”...como cuando murió Darth Vader ¿acaso tendremos otro villano? ¿O el país se libera de su antagonista? Pues, Augusto tercero me huele a continuación de la saga, ojalá nunca se repita tanta fechoría y muerte. ¿Qué tal el regalo de cumpleaños que le dió a su mujer?. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Recuerdo en este momento una frase dicha por un amigo de mi amigo que quiero mencionar, “se murió como Lady Di, ya no tendremos tema de conversación”. No es una frase para el bronce, menos para el oro, pero su alusión a Lady Di me sacó risas, como también lo hizo su recurrente comentario a la “vieja del noticiario de veinte para las dos”, (como si se tratara de un fantasma infantil, o de Freddy Kruger, o de algún terrorífico mito urbano). Como también me sacó risas lo freak de la situación, la dureza en la que se encontraban las cuatro espaldas en la alfombra, mirando como amanecía Santiago desde las alturas, en un espacio vacío y frío, mientras pernoctaban en el ambiente frases encubiertas en inglés, francés, italiano y portugués, siempre escapando del español. Y una radio improvisada, nada más manual.
Sábado 16/12: Luego de disfrutar del placer de comer sushi, tuve una noche de lectura algo extraña. El turno fue de Chuck Palanhiuk, sí, el mismo, el creador de “El club de la Pelea”. Leí “Tripas”, se dice que este relato resulta ser la prueba que el lector debe pasar para poder continuar con el siguiente ¿por qué? puro gore, todas las formas de masturbación y vísceras fuera de envoltorio. “Tripas” fue leído por Chucky en lecturas públicas y hasta vómitos existieron ¿exagerado? No mucho. ¿O sí? No sé.
Lectura simple, palabras simples, tolerancia a prueba. Puede que tanto exceso ensucie la obra, pero Palanhiuk cuenta la verdad procesada por su cerebro para mostrarse en descomposición sin llegar a la redención ni a lo moral.
Lo encontré un tanto artificioso y a ratos vacío, pero, ¡Jesús!, esa pobreza de descripción que se transforma en pura úlcera estomacal le queda muy bien.
Desde ahí hasta hoy mis ojos han visto bastante sangre en todas sus versiones. (Ayer ví a un hombre tirado en la calle ensangrentado y solo, a nadie le importaba.) Hoy ví un pps de una cabeza destrozada, con todo su contenido fuera del envase. Que gore!. Mejor cambio el tema.
Hoy experimenté el síndrome de ”ingenio de escalera”, los franceses tienen esa frase, en francés, “esprit de l’escalier”. Se refiere a ese momento en que uno encuentra la respuesta, pero es demasiado tarde. Digamos que estás en una fiesta y alguien te insulta. Bajo presión, con todos mirando, tu dices algo tonto. Pero cuando te vas de la fiesta, bajando la escalera, entonces, la magia. Se te ocurre la frase perfecta que deberías haber dicho. La perfecta réplica humillante. Ese es el espíritu de la escalera. Nadie me insultó ni dije nada tonto ni en frente de mucha gente, pero con esa simple pregunta, me abandoné al descubierto, me capturó desprevenida y luego, “el ingenio de la escalera”.
Banda sonora de hoy: Mansun. Termino leyendo Poesía aleatoria.
Domingo 10/12: Estaba recostada en el pasto ventilándome con aires llay-llaínos, leyendo la entrevista que le hizo PUNTO FINAL a mi amigo Crichard (Edición N°129, página 18, notable por cierto) cuando de pronto aparece mi padre gritando “Murió Pinocho, murió Pinocho!!!”,me parecía increíble, no me alegré, no me dieron ganas de celebrar, pensé: “burló a la justicia”. También pensé “el país se quedó sin el villano”...como cuando murió Darth Vader ¿acaso tendremos otro villano? ¿O el país se libera de su antagonista? Pues, Augusto tercero me huele a continuación de la saga, ojalá nunca se repita tanta fechoría y muerte. ¿Qué tal el regalo de cumpleaños que le dió a su mujer?. Lunes. Martes. Miércoles. Jueves. Viernes. Recuerdo en este momento una frase dicha por un amigo de mi amigo que quiero mencionar, “se murió como Lady Di, ya no tendremos tema de conversación”. No es una frase para el bronce, menos para el oro, pero su alusión a Lady Di me sacó risas, como también lo hizo su recurrente comentario a la “vieja del noticiario de veinte para las dos”, (como si se tratara de un fantasma infantil, o de Freddy Kruger, o de algún terrorífico mito urbano). Como también me sacó risas lo freak de la situación, la dureza en la que se encontraban las cuatro espaldas en la alfombra, mirando como amanecía Santiago desde las alturas, en un espacio vacío y frío, mientras pernoctaban en el ambiente frases encubiertas en inglés, francés, italiano y portugués, siempre escapando del español. Y una radio improvisada, nada más manual.
Sábado 16/12: Luego de disfrutar del placer de comer sushi, tuve una noche de lectura algo extraña. El turno fue de Chuck Palanhiuk, sí, el mismo, el creador de “El club de la Pelea”. Leí “Tripas”, se dice que este relato resulta ser la prueba que el lector debe pasar para poder continuar con el siguiente ¿por qué? puro gore, todas las formas de masturbación y vísceras fuera de envoltorio. “Tripas” fue leído por Chucky en lecturas públicas y hasta vómitos existieron ¿exagerado? No mucho. ¿O sí? No sé.
Lectura simple, palabras simples, tolerancia a prueba. Puede que tanto exceso ensucie la obra, pero Palanhiuk cuenta la verdad procesada por su cerebro para mostrarse en descomposición sin llegar a la redención ni a lo moral.
Lo encontré un tanto artificioso y a ratos vacío, pero, ¡Jesús!, esa pobreza de descripción que se transforma en pura úlcera estomacal le queda muy bien.
Desde ahí hasta hoy mis ojos han visto bastante sangre en todas sus versiones. (Ayer ví a un hombre tirado en la calle ensangrentado y solo, a nadie le importaba.) Hoy ví un pps de una cabeza destrozada, con todo su contenido fuera del envase. Que gore!. Mejor cambio el tema.
Hoy experimenté el síndrome de ”ingenio de escalera”, los franceses tienen esa frase, en francés, “esprit de l’escalier”. Se refiere a ese momento en que uno encuentra la respuesta, pero es demasiado tarde. Digamos que estás en una fiesta y alguien te insulta. Bajo presión, con todos mirando, tu dices algo tonto. Pero cuando te vas de la fiesta, bajando la escalera, entonces, la magia. Se te ocurre la frase perfecta que deberías haber dicho. La perfecta réplica humillante. Ese es el espíritu de la escalera. Nadie me insultó ni dije nada tonto ni en frente de mucha gente, pero con esa simple pregunta, me abandoné al descubierto, me capturó desprevenida y luego, “el ingenio de la escalera”.
Banda sonora de hoy: Mansun. Termino leyendo Poesía aleatoria.
lunes, diciembre 18, 2006
Trópico de Capricornio
"... la ninfómana, baila la rumba, con el sexo exfoliado y retorcido como la cola de una vaca.La danza del sábado por la noche, la danza de melones que se pudren el cubo de la basura, de moco verde fresco y ungüentos viscosos para las partes tiernas. La danza de las máquinas tragaperras y los monstruos que las inventan. La danza de los revólveres y los cabrones que los usan. La danza de la cachiporra y los capullos que golpean sesos hasta convertirlos en un pulpo de pólipo. La danza del mundo del magneto, la bujía que no hace chispa, el suave zumbido del mecanismo perfecto, la carrera de velocidad en una plataforma giratoria, el dólar a la par y los bosques muertos y mutilados. El sábado por la noche de la danza vacía del alma, en la que cada bailarín que brinca es una unidad funcional en el baile de San Vito del sueño de la tiña.Laura, la ninfómana, esgrimiendo su vagina, con los dulces labios de pétalo de rosa dentados con garras de rodamiento de bolas y culo como una articulación de rótula. Centímetro a centímetro, milímetro a milímetro empujan por la pista el cadáver copulador. Y después, ¿zas!. Como si desconectaran un conmutador, cesa la música de repente y con la interrupción los bailarines se separan, con los brazos y las piernas intactos, como hojas de té que bajan al fondo de la taza.
"HENRY MILLER"
jueves, diciembre 14, 2006
Yoyi, Lissette y Vicente...
Jueves. Tarde otra vez. Víspera de cosas glamorosas.Ja. (Ironizo eh).Pretendía esta noche ponerme al día en cuanto a temas de actualidad, (Por ejemplo, lamuerte de don Augusto....y vuelvo a pensar "Qué hizo el infierno para merecer esto!"),y temas misceláneos, tal vez algo de poesía, o delirio, o quizás qué cosa. Pero no.Además de estar emocionada por haber armado por primera vez un árbol de navidad mío sólo mío (y quedó tan hermoso!, por cierto),me embarga en el corazón una alegría especial, se trata de haber visto estas fotos que publico. Ellos son el motivo que merece ocupar mi estepa esta noche. Se los presento, él es Vicente, (o Porotito como le decimos) hijo de mi querida amiga y hermana Lissette, se las presento también.
Como he dicho anteriormente, hay personas que sin llevar mi sangre, las llevo corriendo por mis venas todo el tiempo. Ellos son algunos de los impregnados en mí. Como lo es también mi amiga y hermana Yoyi, que en este caso, cierra el círculo. (su foto no hubo caso poderla subir).
Negrita, luna hermosa, evoco esta noche en mi memoria aquel día en que Vicente se movió por primera vez en tu guatita, yo estaba contigo y lo sentí. ¡Me perdí de tantos otros momentos! ,pero ese en especial lo guardo con llave en mi corazón.
Yoyi, niña-angel-caído del Cielo, fuerte y sólida como un hierro, un pilar fundamental para mí, y a veces, mi lazarillo cuando pierdo la vista. Tu sonrisa es fuente de inspiración.
Lissette, mujer luchadora y valiente, nunca dejes de brillar, ni de iluminar mi camino, camino muchas veces delirante, otras tantas demasiado centrado, no dejes de iluminarlo con tu celeste luz. Si dejas de brillar, mi mundo queda en oscuridad.
Vicente, deben saberlo, es el eclipse más hermoso que se haya visto jamás.
Los adoro... este post es por ustedes.
viernes, diciembre 08, 2006
CaTarsis oTra VeZ...!!! (¡y una explosión!)
“La soledad es insoportable, a solas conmigo mismo, a solas con mis pensamientos. No sé como distraerlos, como atontarlos para que no me atormenten. Surge entonces la rabia ante la impotencia, y la agresividad es un pequeño paso que doy en ese estado. Sentirse solo y estar solo no es lo mismo, pero en mi caso, sí, me siento solo aún cuando no estoy solo, pero lo siento mucho más cuando esa soledad es también física. ¿Soy demasiado consciente de la realidad, y los demás viven en un sueño de idiotas del que no quieren despertar (cosa que no les reprocho), o soy yo el estúpido que cree ver demasiado, sin ver nada?.”
Tormentos. Emile Cioran.
Tormentos. Emile Cioran.
Jueves. Víspera de un día feriado. En jueves leo a Cioran y escucho a Radiohead. Sin siquiera planearlo en esta noche enlazo a este par de grandiosos deprimidos. Estoy sumida de forma consciente en una especie de suicidio mental. (Risas). Suena “Street Spirit (Fade Out)” y leo a Cioran renegar contra su conciencia de saber que la vida es una mierda. Me pregunto: ¿la vida es una mierda? pues creo que no, pero a veces una hace que sí lo sea, o al menos que huela a mierda. O que huela a putrefacción, y de la putrefacción pasamos a la ilusión y vice versa.
Pienso en esas personas que escuchan “Street Spirit (Fade Out)” con claro deleite, (y me incluyo, porque me encanta). Hay canciones tristes que en algún lugar tienen al menos un tenue asomo de resolución, pero "Street Spirit" no tiene resolución, es el túnel oscuro sin luz al final. Y nosotros sonreímos y nos deleitamos con ella, inconscientes de la tragedia de su significado, como cuando vas a sacrificar a tu perro y él va meneando la cola en el camino. A eso nos parecemos, y me rompe el corazón.
Sigo con Cioran y sus silogismos de amargura, suena hasta tragicómica tanta amargura, tanto escepticismo y evidente asco ante la vida. Leer acerca de su odio y rabia, tristeza y derrota, cansancio y resaca termina por hacerme reír. Pienso que es fácil escribir libros cuando a uno le pagan por ir de triste.
Pero me gusta esta frasecita suya :
“La Historia de las ideas es la historia del rencor de los solitarios”
Suena bien al menos.
y también esta otra:
“La dignidad del amor consiste en el afecto desengañado que sobrevive a un instante de baba”.
Sí. Me gusta.
Y sucede que estoy aquí otra vez, escribiendo de soledades y de tristeza salariada. Escuchando una bella y deprimente versión de “Wish You Were Here” en voz de Tom Yorke. Si la versión original a cargo de Pink Floyd es melancólica, osea, imagínense la versión de Radiohead. Melancólica a rabear, de esa melancolía abandonada que pernocta e impregna mi ambiente, al menos esta noche. Como también me coquetean las ganas de hacer cosas diferentes, cosas nuevas y vertiginosas.
Ay! esta soledad, soledad añorada, a veces odiada, y soledad atentada...¿atentada? sí...voluntariamente atentada, en Plaza Italia viene el kamikaze que hará estallar cualquier atisbo de soledades y melancolías deprimentes.
Se oye un ¡¡¡Toc Toc Toc!!!
– Hola!!!...
– ¡BOOOOM!
La melancolía estalló en mil pedazos.
Espero que decante ese polvo suspendido en el aire....ya alumbran reflejos de algo muy nuevo...¡¡¡Catarsis otra vez!!!
miércoles, diciembre 06, 2006
¿...?
Qué escribo?
versos rojos?
algún versoscuro?
acerca de sensaciones?
de impresiones?
utopías?
o poesía?
.
.
.
Creo que sólo preguntaré:
¿que te provoca la imagen?
martes, diciembre 05, 2006
MicrocLima HabiTual........(y no se larga....!!!)
Capacidad abierta sin desmán
el viento se parte y aparece un sonido
brisa cruzada en el mar,
que es una piedra en la tierra,
caldo cálido
que es cien mil años de sol
cordillera templada,
que es cien mil años de sal
no confía en el silencio!...
Por favor, que alguien me apague la luz como en los cines.
Por favor, que alguien me apague la luz como en los cines.
lunes, diciembre 04, 2006
Qué Misceláneo!!!
Venía, vengo, estoy,
estoy aquí sola,disfrazada de yo.
Venía, vengo, estoy,
encallada aquí,disfrazada de yo.
Venía, vengo, estoy,
aquí sola.Disfrazada.
Y bien. Aquí otra vez, decorando este lugar. Ya es como una especie de vicio escribir tanto en este lugar. (y pensar que podría ser mas). Me siento un poco sumida en la blogalización. En fin.
Cada foto que sitúo acá, es como colgar un cuadrito nuevo en mi pared. Esta vez no sé si la fotografía deba hacer alusión a disfraces, a visitas musicales, o no sé que. Cuando termine esto, decidiré que foto poner. Y también el título. No sé muy bien que escribir, las ideas abundan pero nada definido aún. Que salga lo que salga. Yo sólo divago.
Hoy me informaron que fuí escogida para ser la madrina de mi sobrino Roberto Sebastián: mi amado Tito. Mi camarada Tito. Y me emocioné.
Y terminó la Teletón, y otra vez alcanzaron la meta, y más que alcanzarla, la superaron(¡es que es demasiada plata!). Cada vez me siento más lejana a aquellas historias y sensiblidad. ¿Será que me estoy volviendo más humana?
Leo metafísica. Que mamona es la metafísica, solo rescato la Ley de la Polaridad. (que fea es la palabra "mamona" creo que deberé reemplazarla).
Bingo! Como se me podía pasar algo así!!!! Leo el periódico (suena más bonito que diario), este fin de semana no he visto noticias, y ahora leyendo el periódico me acabo de enterar que anoche, el general (r) Augusto Pinochet fue internado en el Hospital Militar tras padecer problemas cardiacos, sufrió un infarto al miocardio, una insuficiencia cardiaca y un edema pulmonar agudo, lo que lo ha mantenido en estado grave. Me llama la atención que el hospital militar decidió cerrar su servicio de urgencia, debido a la relevancia del hecho, por lo que quienes llegan hasta el recinto asistencial son derivados a otros hospitales. Hasta en su enfermedad, los derechos del resto de la humanidad son postergados.
Se coqueteaba mucho con la idea de un desenlace fatal, pero noticias frescas informan que esta tarde experimentó una mejoría, y que ya no será necesario operarlo a corazón abierto. Suena bonito eso de corazón abierto, tal vez sea esa la instancia más cercana de Pinochet a aquella metáfora. (Me gustaría que aprovecharan de abrirle los recuerdos).
Me pregunto ¿qué va a pasar cuando se muera Pinochet?
(Qué pelotudo es Moreira. Y de paso Longueira).
Inconexo a Pinochet. Buenas nuevas en cuanto a lo musical para el 2007. Confirmado está Coldplay para Febrero en suelos chilenos. Marzo es de Roger Waters (que ya le dediqué dos post por ahí por Septiembre). Se rumorea que en Abril viene Evanescence, y también es muy posible que venga Deftones. Y como olvidar, The Who (a preparar los bolsillos). Debo confesar algo, me encantaría ver a José Luis Perales...¿kitsch? ¿mamón? Piensa lo que quieras, me gustaría ir. Aunque no soy muy adepta de la música romanticona, este caballero es un romántico empedernido. Y me gusta. Y de esas canciones por estos días son como una especie en extinción. Recuerdo que hace algunas semanas, con mi amiga Yoyi transformamos un carrete en mi casa de Llay Llay, en una sesión de tomar mate oyendo a José Luis Perales y conversando de la vida. (que fuerte...ja)
Para terminar, les dejo una excelente noticia. (no, no se murió Pinochet, para los que desean eso). Al Cine Arte Alameda llega una nueva versión, la tercera, del Festival de Cine In-Edit. Este es un evento que reúne material audiovisual, principalmente documentales, relacionados con música.
In-Edit Chile es el único Festival de nuestro país enfocado sólo a la exhibición de cine documental musical. De más está decir que en un país con tan pocas instancias de recibir ese material, me parece una maravilla la chance de poder ver esos filmes en la pantalla grande.
La cosa se extiende durante la semana del 12 al 17 de Diciembre. Imperdible.
En mis páginas de interés, por el camino corto, está el link del Centro Arte Alameda, ahí encontrarás la programación.
In-Edit. Música para tus ojos.
¡¡¡Qué linda es la palabra MÚSICA!!!
Ya escogí la foto para este post. No pude llevar a cabo la personificación de mi disfraz.(Todo por habladora). Yo me quería disfrazar de Chaplin, pero, para otra vez será. Dicen que no hay peor ciego que el que no quiere ver, sin embargo, aquel ciego fué mi favorito.
Ya escogí la foto para este post. No pude llevar a cabo la personificación de mi disfraz.(Todo por habladora). Yo me quería disfrazar de Chaplin, pero, para otra vez será. Dicen que no hay peor ciego que el que no quiere ver, sin embargo, aquel ciego fué mi favorito.
Adultero mi memoria y afirmo que mi día fue bastante especial...(por supuesto que no).
Buenas Noches.
viernes, diciembre 01, 2006
Tu caBeZa llEnA dE rATas y El TiemPo nO pArA
mi ametralladora está llena de magia.
Cansada de correr en la dirección contraria,
sin podio de llegada y mi amor me corta la cara,
pero si piensas que estoy derrotada,
quiero que sepas que me la sigo jugando
porque el tiempo, el tiempo no para.
Unos días sí, otros no, estoy sobreviviendo sin un rasguñón,
por la caridad de quien me detesta.
Y tu cabeza está llena de ratas.
Te compraste las acciones de esta farsa y el tiempo no para.
Yo veo el futuro repetir el pasado,
veo un museo de grandes novedades
y el tiempo no para, no para.
Yo no tengo fechas para recordar
mis dias se gastan de par en par buscando un sentido a todo esto.
Las noches de frío es mejor ni nacer,
las de calor se escoge "matar o morir"
y así nos hacemos ............................!!!
. . .
. .
.
¿Qué nos hacemos?
Finalice el texto.
